Litterært magasin «Ágora». 2004. Illustrasjon: Víctor Mógica Compaired.
Du kan allerede finne den beste papp; Når effekten av vinen er fortynnet og du kjenner isen stikke til ryggen igjen, slutter den pappa du så ivrig etter å ha passert gjennom et behagelig teppe å bli kjøleskapdøren. Og du er inne i kjøleskapet, din beseirede kropp er en ensom kulmule som holdes frossen i den mørke natten.
Selv om jeg også forteller deg en ting, dør du aldri når du overlever din første frysing, ikke selv om det er det du vil ha mest. Normale mennesker lurer på hvordan vi overlever på gata om vinteren. Det er loven til de sterkeste, de sterkeste blant de svake.
Jeg ville aldri ha tenkt på å komme hit, jeg tilhørte den gode siden av denne kapitalistiske verden. Å leve av almisse var ikke en av mine planer for fremtiden. Jeg tror situasjonen min har å gjøre med at jeg aldri visste hvordan jeg skulle velge riktig person. Jeg valgte aldri en god venn; Jeg valgte aldri en god partner; Jeg møtte heller ikke den beste partneren; Helvete, jeg valgte ikke engang en god sønn.
Nå vet jeg at barn ikke er utvalgt, de er på grunn av forsyn. Vel, enda verre, ikke engang de mest beryktede demonene ville gitt meg et slikt avkom. Kanskje denne moderne verden ville råtne ham. La oss la det være, jeg liker ikke å huske eller snakke om min avskyelige familie.
Nå er jeg her ikke sant? For et paradoks. Jeg kunne aldri ha forestilt meg det. Hele denne tiden jeg har bodd på gaten har jeg tenkt på hundrevis, tusenvis, millioner av ting. Fantasi blir din eneste venn der ute. Du tenker på menneskene du ser gå forbi, i livene deres. Du kommer inn i rollen som hvilken som helst av dem i noen øyeblikk, og du finner på at du er en av de forbipasserende som er opptatt i hverdagen. Jeg pleier å velge en av de unge mennene i dress som snakker i mobiltelefoner. Jeg tror det er slik jeg later som om jeg er et barn igjen, jeg gir meg selv en ny sjanse.
Jeg sitter på et hvilket som helst gatehjørne og jeg elsker å komme meg vekk. Ja, det er veldig morsomt, fantasien utvikler seg så mye at jeg til tider overbeviser meg selv om at jeg er som en ånd. Jeg reiser meg fra bakken til en av turgåerne og i sekunder eier jeg livene deres, jeg tar over tankene deres og jeg glemmer elendigheten som omgir min lille verden av papp, vinflasker og brødskorper.
Hodet mitt vandrer så mye at det kommer tider når jeg blir enormt optimistisk. Jeg tror at alle tar feil, at bare jeg besitter en grov sannhet, en plagende sannhet midt i den generelle farsen. Jeg ler midt på gaten og vifter med flagget for min frihet eller min galskap. jeg er ecce homo fra Nietszche, ler av alle. De innser ikke at de lever i kapitalismens vrangforestilling.
Men den morsomme oppfinnelsen varer bare en liten stund. Når sannheten lærer deg dens mest smertefulle side, ser du at perspektivet ditt er til liten nytte hvis du er alene, senket, nedbøyd i en gate, og tåler de hyklerske blikkene fra de varme sjelene som går sine feige kropper gjennom storbyen.
Beklager rullingen, men nå er det klart at ting endrer seg. Fra i dag vil jeg huske livet mitt på gaten som en viktig opplevelse. Jeg kan til og med fortelle mitt vitnesbyrd i interessante forelesninger om fattigdom; Jeg vil avsløre mine odysseyer i hjernesamlinger. Jeg var "hjemløs", ja, det høres bra ut. Mine nye venner vil applaudere meg, jeg vil føle håndflatene deres av beundring og forståelse på ryggen min
Så lenge ... Ti, femten, tjue år og for meg er alt det samme. Gaten skjer som en endeløs kjede av bitre dager, sporet ad infinitum. Bortsett fra temperaturen, endres ingenting. Faktisk er jeg kanskje en del år eldre, men for meg har det bare vært dager. Lignende dager i en stor by hvor jeg har skapt et hjem i alle dens hjørner, i alle dens hjørner.
Der ute skal alle vennene mine fra hjemløshet bli. Sotete ansikter, taggete tenner som jeg nesten aldri vekslet et ord med. Vi tiggere har egentlig bare en ting til felles: skammen over de arvelige, og det er ikke en glede å dele. Selvfølgelig forsikrer jeg deg om at jeg vil huske hvert av dine utseende for livet; Manuels triste blikk, Pacos triste blikk, Carolinas triste blikk. Hver av dem har en annen nyanse av tristhet som er helt differensierbar.
Vel ... ikke tro at jeg gråter for dem, snarere vil det være de som vil gråte av raseri for meg. Han tror ikke?
Manuel, Carolina eller Paco kunne ha brukt en halv euro av almissene sine for å satse på den samme vinnende lottokupongen. Hvilken som helst av dem kan være her nå og slenge merkelappen på deg mens de åpner en konto på fem millioner euro i banken din.
Og du kan lure på: Etter å ha gått gjennom det du har vært gjennom, tenker du ikke på å hjelpe andre fattige mennesker?
Ærlig talt nei. Alt jeg har lært på gaten er at i denne verden er det ingen som gjør noe for noen lenger. Jeg vil la miraklene fortsette å bli utført av Gud, slik det alltid har vært.