Hvaða betri titill en þessi? Eitthvað létt, létt, sjúklega tilgerðarlegt. Áður en þú deyrð, já, betra að hlusta á það færri klukkustundir áður en þú deyrð. Það er þegar þú munt ná listann sem þú verður að lesa og þú munt strika yfir metsölubók Belén Esteban, þann sem lokar lestrarhring lífs þíns... (þetta var grín, makaber og blóðugur brandari)
Það er engin furða að við gerum brandara um þessa færslu, því Titillinn var nýbúinn að stinga upp á mér af öðrum bloggara sem einnig var tileinkaður skrifum um bækur. Og það eru svo margir listar og samanburður á netinu að til að stefna á toppinn er ekkert annað hægt en að ráðast á hinn almenna lesanda og segja: hey, vinur! Vissir þú að þú getur ekki sigrað hana án þess að hafa lesið þessar 3, 5 eða 15 bækur?
Svo hér erum við að fara með sérstaka tilraun mína í öfgakenndum bókmenntum. Öfgalegt vegna þess að... Hver í fjandanum ætlaði að leita á Google: «bækur til að lesa áður en þú deyrð» Ef þú hefur ekki í samhengi til að gefa þig í síðustu ferð?
Ég vona bara að þú hafir smá tíma til að sinna mér. Ef þú hefur nokkra klukkutíma áður en þú yfirgefur spjallborðið mun það aðeins taka nokkrar mínútur að villast hér.
Og svo leggst þú á rúmið þitt til að horfast í augu við nauðsynlegar lestur. Sumir lestrar sem munu ekki tryggja þér himnaríki, en það mun að minnsta kosti dreypa þér þá vitsmunalegu líknun að hafa heimavinnuna þína vel unnin. Þannig munt þú njóta hinnar kvalafullu ástæðu eins og sáttfíkniefni, áður en þú skilur héðan algjört flak. Kíkóta, skínandi og glæsileg í átt að síðustu og einu skýrleika lífs þíns.
Helstu bækur bókmenntasögunnar
Handleggir krossins míns
Ég er fjandinn Paco þröskuldur og ég ætla að mæla með bókinni minni fyrir þig, því þess vegna komum við. Þetta er óáran þar sem Hitler segir okkur hvað varð um líf hans þegar hann slapp úr glompunni. Alræmdi gaurinn, maðurinn sem óvinur hans étur...
Ég hef aldrei skrifað neitt þessu líkt og mun aldrei aftur. Vegna þess að mitt er meira leyndardómsskáldsaga, vísindaskáldskapur, sögur og misheppnaðar röfl hins misheppnaða rithöfundar. Sá sem þrátt fyrir allt heldur áfram að njóta þess að skrifa eins og dvergur (með tíu fingur, eins og stóra. Ekkert að gera með þá stafrænu ólæsa með lipra vísifingur). Eintóm lyfleysa fyrir framan tölvuna sem sér hvernig persónur og söguþræðir fæðast og deyja. Ef það þýðir ekki að vera rithöfundur ofar öllu öðru, þá komi Guð og segi það.
Og ef bókin mín er búin og þér finnst hún ekki vera eitthvað þess virði að lesa áður en þú deyrð, þá er það vegna þess að þú hefur dvalið lengst á milli síðna hennar. Og þá muntu hugsa um að lesa hana aftur til að teygja líftímann í nýjar mínútur sem verða eilífar á milli blaðsíðu og síðu. Og þá muntu þakka mér fyrir að lengja síðustu daga þína. Og það verða best fjárfestu 5 helvítis evrurnar lífs þíns.
Það er það? Já, eins og ótímabært sáðlát sem ég hitti aldrei myndi segja, það er allt. Í dag nenni ég ekki að halda áfram að færa þig nær bestu bókum sögunnar, kannski á morgun... Bon voyage.