Sen fogar




agora sen fogar Victor 2006

Revista literaria «Ágora». 2004. Ilustración: Víctor Mógica Comparied.

            Xa podes atopar o mellor cartón; Unha vez diluído o efecto do viño e sentindo que o xeo se pegaba ás costas de novo, ese cartón que tanto buscabas deixa de pasar por unha cómoda manta para converterse na porta do frigorífico. E estás dentro da neveira, o teu corpo derrotado é unha pescada solitaria que se mantén conxelada na noite escura.

            Aínda que tamén che digo unha cousa, unha vez que sobrevives á túa primeira conxelación nunca morres, nin sequera é o que máis queres. A xente normal pregúntase como sobrevivimos ás rúas no inverno. É a lei do máis forte, o máis forte entre os débiles.

            Nunca se me ocorrería chegar aquí, pertencía ao lado bo deste mundo capitalista. Vivir de esmola non era un dos meus plans para o futuro. Creo que a miña situación ten que ver co feito de que nunca souben elixir a persoa adecuada. Nunca escollín un bo amigo; Nunca escollín un bo compañeiro; Tampouco me atopei coa mellor parella; Demo, nin sequera escollín a un bo fillo.

            Agora sei que os nenos non son escollidos, débense á providencia. Pois aínda peor, nin o máis infame dos demos me tería concedido tal descendencia. Quizais este mundo moderno o pudriría. Deixémolo, non me gusta lembrar nin falar da miña repugnante familia.

            Agora estou aquí non? Que paradoxo. Nunca o podería imaxinar. Todo este tempo que vivín na rúa pensei en centos, miles, millóns de cousas. A imaxinación convértese no teu único amigo. Pensas nas persoas que ves pasar, nas súas vidas. Entras uns instantes no papel de calquera deles e inventas que es un deses transeúntes ocupados na súa vida cotiá. Adoito escoller un deses mozos con traxe que falan polo móbil. Creo que así pretendo ser un neno de novo, doume unha segunda oportunidade.

            Estou sentado en calquera esquina da rúa e encántame fuxir. Si, é moi divertido, a imaxinación desenvólvese tanto que ás veces me convenco de que son coma un espírito. Levántome do chan a un dos camiñantes e por segundos son dono das súas vidas, apodérome da súa mente e esquezo a miseria que envolve o meu pequeno mundo de cartóns, botellas de viño e codias de pan.

            A miña mente vaga tanto que chegan momentos nos que me fago tremendamente optimista. Creo que todos están equivocados, que só eu posúo unha crúa verdade, unha verdade atormentadora no medio da farsa xeral. Ri no medio da rúa, ondeando a bandeira da miña liberdade ou da miña tolemia. Eu son o ecce homo de Nietszche, ríndose de todos. Non se dan conta de que viven no delirio do capitalismo.

            Pero ese divertido invento só dura un pouco. Cando a verdade che ensina o seu lado máis doloroso, ves que a túa perspectiva serve de pouco se estás só, afundido, postrado nunha rúa, soportando as miradas hipócritas das almas quentes que percorren os seus covardes corpos pola gran cidade.

            Sentímolo polo rollo, pero agora está claro que as cousas cambian. A partir de hoxe recordarei a miña vida na rúa como unha experiencia vital. Incluso podo contar o meu testemuño en interesantes conferencias sobre a pobreza; Desvelarei as miñas odiseas en reunións intelixentes. Eu era "sen fogar", si, soa ben. Os meus novos amigos aplaudiranme, sentirei as súas palmas de admiración e comprensión nas miñas costas

            Tan longo ... Dez, quince, vinte anos e para min todo é igual. A rúa sucede como unha cadea interminable de días amargos, trazados ad infinitum. Excepto a temperatura, nada cambia. Efectivamente, quizais sexa uns anos maior, pero para min só foron días. Días semellantes dunha gran cidade na que fixen casa en calquera dos seus recunchos, en todos os seus recunchos.

            Por aí van quedar todos os meus amigos de persoas sen fogar. Caras fulgurantes, dentes dentados cos que case nunca trocaba unha palabra. Os mendigos realmente só temos unha cousa en común: a vergoña dos desherdados, e iso non é un pracer compartilo. Por suposto, asegúrovos que recordarei de por vida cada unha das vosas miradas; A mirada triste de Manuel, a mirada triste de Paco, a mirada triste de Carolina. Cada un deles ten unha sombra diferente de tristeza perfectamente diferenciable.

            Ben ... non creas que estou a chorar por eles, máis ben serán eles os que chorarán de rabia por min. Non cre?

             Manuel, Carolina ou Paco poderían gastar medio euro das súas esmolas para apostar por este mesmo billete de lotería gañador. Calquera deles podería estar aquí agora, lanzándolle a etiqueta mentres abren unha conta de cinco millóns de euros no seu banco.

            E podes preguntarte: despois de pasar polo que pasaches, non pensas en axudar a outros pobres?

            Sinceramente non. O único que aprendín na rúa é que, neste mundo, xa ninguén fai nada por ninguén. Deixarei que os milagres os faga Deus, como sempre foi.

 

tarifa de publicación

Deixe un comentario

Este sitio usa Akismet para reducir o spam. Aprende a procesar os teus datos de comentarios.