Literêr tydskrift «Ágora». 2004. Yllustraasje: Víctor Mógica fergelike.
Jo kinne al it bêste karton fine; As it effekt fan 'e wyn wurdt verdund en jo it iis wer oan jo rêch fiele fielt, stopet dat karton dat jo sa graach sochten troch in noflike tekken te gean om de doar fan' e kuolkast te wurden. En jo binne yn 'e kuolkast, jo ferslein lichem is in iensume heek dy't beferzen wurdt hâlden yn' e tsjustere nacht.
Hoewol ik jo ek ien ding fertel, stjerre jo ienris jo earste beferzen noait, sels net as it is wat jo it meast wolle. Normale minsken freegje har ôf hoe't wy yn 'e winter op strjitten oerlibje. It is de wet fan 'e sterksten, de sterkste ûnder de swakken.
Ik soe noait tocht hawwe om hjir te kommen, ik hearde ta de goede kant fan dizze kapitalistyske wrâld. Libje op aalmoes wie net ien fan myn plannen foar de takomst. Ik tink dat myn situaasje te krijen hat mei it feit dat ik noait wist hoe't ik de juste persoan moast kieze. Ik haw noait in goeie freon keazen; Ik haw noait in goeie partner keazen; Ik moete ek net mei de bêste partner; Hel, ik haw net iens in goeie soan keazen.
No, ik wit dat bern net wurde keazen, se binne te tankjen oan foarsjenning. No, noch slimmer, sels de meast beruchte demoanen soene my sa'n neiteam net hawwe jûn. Miskien soe dizze moderne wrâld him ferrotte. Litte wy it litte, ik tink it net leuk om te ûnthâlden of te praten oer myn ôfgryslike famylje.
No bin ik hjir toch? Wat in paradoks. Ik koe it my noait foarsteld ha. Al dizze tiid dat ik op 'e strjitte haw wenne haw ik oan hûnderten, tûzenen, miljoenen dingen tocht. Ferbylding wurdt jo iennige freon. Jo tinke oan 'e minsken dy't jo sjogge trochgean, yn har libben. Jo krije in pear mominten yn 'e rol fan ien fan har en jo útfine dat jo ien fan dy foarbygongers binne dy't drok binne yn har deistich libben. Ik kies meastentiids ien fan dy jonge manlju yn pakken dy't prate oer har mobyltsjes. Ik tink dat dit is hoe't ik pretendearje dat ik wer in bern bin, ik jou mysels in twadde kâns.
Ik sit op elke strjittehoeke en ik hâld derfan om fuort te kommen. Ja, it is heul grappich, de ferbylding ûntwikkelt sa folle dat ik mysels somtiden oertsjûgje dat ik as in geast bin. Ik kom oerein fan 'e grûn nei ien fan' e kuierders en foar sekonden haw ik har libben, nim ik har geast oer en ferjit de ellinde dy't myn lytse wrâld fan karton, flessen wyn en korsten bôle omringt.
Myn geast dwaalt sa folle dat d'r tiden komme dat ik geweldig optimistysk wurd. Ik tink dat elkenien ferkeard is, dat allinich ik in grouwe wierheid haw, in kwellende wierheid te midden fan 'e algemiene farce. Ik laitsje midden op 'e strjitte, wapperje de flagge fan myn frijheid as myn waansin. Ik bin de oek homo út Nietszche, laitsjend om elkenien. Se beseffe net dat se libje yn 'e waan fan kapitalisme.
Mar dy hilaryske útfining duorret mar in bytsje. As de wierheid jo de pynlikste kant toant, sjogge jo dat jo perspektyf fan min nut is as jo allinich binne, sonk, op in strjitte bûgd, de skynheilige blikken fan 'e ferwaarmde sielen trochhâlde dy't har leffe lichems troch de grutte stêd rinne.
Sorry oer de rol, mar no is it dúdlik dat dingen feroarje. Fanôf hjoed sil ik myn libben op strjitte ûnthâlde as in fitale ûnderfining. Ik kin sels myn tsjûgenis fertelle yn ynteressante lêzingen oer earmoed; Ik sil myn odysseys iepenbierje yn harsens gearkomsten. Ik wie "dakloos", ja, it klinkt goed. Myn nije freonen sille my applaudisearje, ik sil har palmen fan bewûndering en begryp op myn rêch fiele
Sa lang ... Tsien, fyftjin, tweintich jier en foar my is alles itselde. De strjitte bart as in einleaze keatling fan bittere dagen, opspoard ad infinitum. Utsein de temperatuer feroaret neat. Yndied, ik kin nochal in pear jier âlder wêze, mar foar my hawwe it mar dagen west. Fergelykbere dagen fan in grutte stêd wêr't ik in ien fan har hoeken, yn al har hoeken, in hûs haw makke.
Dêr sille al myn freonen fan dakleazen bliuwe. Rûzige gesichten, kronkelige tosken wêrmei ik amper in wurd wiksele. Wy bidlers hawwe eins mar ien ding mien: de skamte fan 'e ûnferwachte, en dat is gjin wille om te dielen. Fansels fersekerje ik jo dat ik elk fan jo uterlik foar it libben sil ûnthâlde; De fertrietlike útsjoch fan Manuel, de tryste útsjoch fan Paco, de fertrietlike útsjoch fan Carolina. Elk fan har hat in oare skaad fan fertriet dy't perfoarst te ûnderskieden is.
No ... tink net dat ik om har skriem, leaver sille se dejingen wêze dy't skrieme út grime foar my. Hy leaut net?
Manuel, Carolina of Paco koene in heale euro fan har aalmoes bestege hawwe om te wedzjen op deselde winnende lotterijkaart. Elk fan har kin hjir no wêze, de tag op jo goaie wylst se in akkount fan fiif miljoen euro iepenje by jo bank.
En jo kinne jo ôffreegje: nei't jo binne trochgien wat jo hawwe meimakke, tinke jo dan net oer it helpen fan oare earme minsken?
Earlik sein nee. Alles wat ik op strjitte learde is dat, yn dizze wrâld, nimmen mear neat foar elkenien docht. Ik lit de wûnders trochgean troch God te dwaan, lykas it altyd west hat.