El relato de la vida en su devenir cíclico de las estaciones marca la caprichosa entrada y salida de escena de cada cual. Antaño nacer en invierno suponía todo un reto para la supervivencia. Hoy en día apenas es una aparente anécdota que, visto el empeño de Karl Ove Knausgard por abordar nuestras esencias desde los dictados del sol, puede resultar bastante más trascendente que el mero chispazo que enciende la vida como un primer latido.
En cierta forma el retraso en la llegada a las librerías del cuarteto de las estaciones de este autor supone una ventaja insospechada. Porque ahora tenemos toda la obra para leerla de tirón. Y sí, como los grandes amores perecederos, que paradójicamente se nos graban de manera indeleble, todo acaba en verano.
Llega pues el apoteósico final de este ambicioso proyecto. Se recupera aquí el formato de enciclopedia personal, en este caso marcada por el estío, lo cual da pie a hablar de la lluvia de verano y las lágrimas, los cerezos y los ciruelos, los cubitos de hielo y los helados, la pesca de cangrejos y las barbacoas… Y entre esas reflexiones siempre sagaces y heterodoxas, se intercalan entradas de un diario íntimo del escritor. Emergen, entre otros temas, sus proyectos literarios y la conflictiva relación con su padre durante la infancia, y se nos relata la historia –que el abuelo a su vez le relató al autor– de una mujer que vivió un amor prohibido con un soldado enemigo durante la Segunda Guerra Mundial. Y asoma también, ahora que se cierra el ciclo, una reflexión sobre la capacidad de la literatura para explicarnos el mundo.
Culmina uno de los proyectos más originales de la literatura contemporánea, un ejercicio de escritura que explora nuevas dimensiones y perspectivas, un texto sincero y arrollador que nos habla del sentido de la vida, de la búsqueda de la felicidad, de la asunción del dolor, de la belleza a veces terrible del mundo, del compromiso de la paternidad y de la emoción de estar vivos.
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