Dakloos




hawelose agora Victor 2006

Literêre tydskrif «Ágora». 2004. Illustrasie: Víctor Mógica vergelyk.

            U kan reeds die beste karton vind; Sodra die effek van die wyn verdun is en u voel hoe die ys weer teen u rug vasklou, hou die karton wat u so gretig gesoek het, op deur 'n gemaklike kombers om die yskasdeur te word. En jy is in die yskas, jou verslane liggaam is 'n eensame stokvis wat in die donker nag gevries bly.

            Alhoewel ek jou ook een ding vertel, sterf jy nooit as jy eers jou eerste vries oorleef nie, selfs nie as jy dit die graagste wil hê nie. Normale mense wonder hoe ons in die winter op straat oorleef. Dit is die wet van die sterkstes, die sterkste onder die swakkes.

            Ek sou nooit gedink het om hier te kom nie, ek behoort aan die goeie kant van hierdie kapitalistiese wêreld. Om uit te deel was nie een van my planne vir die toekoms nie. Ek dink my situasie het te doen met die feit dat ek nooit geweet het hoe om die regte persoon te kies nie. Ek het nooit 'n goeie vriend gekies nie; Ek het nooit 'n goeie maat gekies nie; Ek het ook nie met die beste vennoot vergader nie; Hel, ek het nie eers 'n goeie seun gekies nie.

            Nou, ek weet dat kinders nie gekies word nie, dit is as gevolg van voorsienigheid. Wel, nog erger, selfs die berugste demone sou my nie so 'n nageslag gegee het nie. Miskien sou hierdie moderne wêreld hom verrot. Laat ons dit los, ek hou nie daarvan om te onthou of te praat oor my afskuwelike familie nie.

            Nou is ek hier? Wat 'n paradoks. Ek sou dit nooit kon dink nie. Die hele tyd wat ek op straat gewoon het, het ek aan honderde, duisende, miljoene dinge gedink. Verbeelding word jou enigste vriend daar buite. U dink aan die mense wat u sien verbygaan in hul lewens. U tree 'n paar oomblikke in die rol van enigeen van hulle en u vind uit dat u een van die verbygangers is wat in hul daaglikse lewe besig is. Ek kies gewoonlik een van daardie jong mans in pakke wat met hul selfone praat. Ek dink dit is hoe ek speel dat ek weer 'n kind is, ek gee myself 'n tweede kans.

            Ek sit op enige straathoek en hou daarvan om weg te kom. Ja, dit is baie snaaks, die verbeelding ontwikkel so baie dat ek myself soms oortuig dat ek soos 'n gees is. Ek staan ​​op van die grond tot by een van die wandelaars en ek neem hul lewens vir sekondes oor, ek vergeet die ellende wat my klein wêreld van karton, bottels wyn en broodkors omring.

            My gedagtes dwaal so baie dat daar tye kom dat ek geweldig optimisties raak. Ek dink dat almal verkeerd is, dat net ek 'n kru waarheid besit, 'n pynigende waarheid te midde van die algemene klug. Ek lag in die middel van die straat en waai met die vlag van my vryheid of my waansin. Ek is die ecce homo van Nietszche, lag vir almal. Hulle besef nie dat hulle in die waan van kapitalisme leef nie.

            Maar die skreeusnaakse uitvinding duur net 'n rukkie. As die waarheid jou die pynlikste kant wys, sien jy dat jou perspektief nie baie nuttig is as jy alleen is, in 'n straat neergedaal en neerbuig en die skynheilige blikke van die verwarmde siele wat hul lafhartige liggame deur die groot stad loop, verduur nie.

            Jammer oor die rol, maar nou is dit duidelik dat dinge verander. Van vandag af sal ek my lewe op straat onthou as 'n noodsaaklike ervaring. Ek kan selfs my getuienis vertel in interessante lesings oor armoede; Ek sal my odysseys onthul tydens gesellige byeenkomste. Ek was “haweloos”, ja, dit klink goed. My nuwe vriende sal my toegejuig, ek sal hul handpalms van bewondering en begrip op my rug voel

            So lank ... Tien, vyftien, twintig jaar en vir my is alles dieselfde. Die straat gebeur soos 'n eindelose ketting van bitter dae, opgespoor ad infinitum. Behalwe die temperatuur verander niks. Ek is seker 'n hele paar jaar ouer, maar vir my was dit net dae. Soortgelyke dae van 'n groot stad waar ek in al sy hoeke 'n tuiste gemaak het.

            Daarbuite gaan al my vriende van haweloosheid bly. Gesoete gesigte, gekartelde tande waarmee ek amper nooit 'n woord geruil het nie. Ons bedelaars het eintlik net een ding gemeen: die skande van die onterfdes, en dit is nie 'n plesier om te deel nie. Natuurlik verseker ek u dat ek elkeen van u lewensvoorkoms sal onthou; Manuel se hartseer voorkoms, Paco se hartseer voorkoms, Carolina se hartseer voorkoms. Elkeen van hulle het 'n ander skakering van hartseer wat heeltemal onderskeibaar is.

            Wel ... moenie dink ek huil vir hulle nie, dit is eerder hulle wat van woede vir my sal huil. Glo hy nie?

             Manuel, Carolina of Paco kon 'n halwe euro van hul aalmoese bestee het om op dieselfde wen -loterykaartjie te wed. Elkeen van hulle kan nou hier wees en dit op u afgee terwyl hulle 'n rekening van vyf miljoen euro by u bank oopmaak.

            En u wonder miskien: dink u nie daaraan om ander arm mense te help nadat u deurgemaak het wat u deurgemaak het nie?

            Eerlikwaar nee. Al wat ek op straat geleer het, is dat niemand in hierdie wêreld meer iets vir iemand doen nie. Ek sal die wonderwerke deur God laat voortgaan, soos dit altyd was.

 

koers pos

Skryf 'n opmerking

Hierdie webwerf gebruik Akismet om spam te verminder. Vind uit hoe jou kommentaar data verwerk is.